Adivinanza

Con el paso del tiempo existe claridad en el camino. El mismo andar se mueve sobre un sendero. El río tiene una dirección. El salmón conoce aquel camino de regreso a su lugar de origen. La razón de ser del ave es el aire. El compás de la tortuga son las corrientes marítimas. De los cuadrúpedos son las sierras y los valles, las simas y los vegetales celestiales.

Y yo estoy parada en algún lado en un cerro, o acostada en una sala, o sentada en frente de una computadora o en un avión o un submarino, y estoy mirando tantos caminos. Y miro quien va por qué camino, o se arrastra, o asciende, o vuela, o nada.

Y me pregunto: "¿Qué camino voy a tomar?" Y pruebo muchos caminos y me doy cuenta que los puedo reproducir. Puedo nadar sin aletas, volar sin alas. Puedo crecer en los árboles y hacer hoyos en la tierra.

Puedo construir puentes como el castor, esculpir figuras como el carpintero. Y luego, ¡puedo romperlo todo! Y volver a despertar en los escombros. Como el árbol puedo estar parada ahi nada más y echar raíces. O como una piedra ahi sentada dejar que baile un universo de minerales hasta que el silencio logre nada.

¿Quien soy?

Deconstrucción del Ave Maria

Ave Maria
Madre original

llena eres de gracia
cuida a la madre en el parto

el Señor es contigo
estás acompañada, el padre te apoya

Bendita eres entre todas las mujeres
en la hora del parto en tu momento de parir eres bendita

y bendito es el fruto de tu vientre Jesús
y bendita está la cría llena de amor

Santa Maria
Madre original

ruega por nosotros los pecadores
cometemos errores, generamos mala vibra y nos amas Madre Santa sin condición

ahora y en la hora de la muerte
todo va salir bien hasta en un caso extremo

Amen
yeah!

flujo nocturno espontáneo

son varias las historias que convergen ... no hay un sólo protagista al rededor del cual giran las cosas ... todos somos protagonistas de nuestro propio destino y potencialmente actores en las escenas de otros destinos jugando un rol en el camino de otro ... venir del caos y hacer estructuras ... limpiando el mugrero hay más claridad para ver las estructuras ya presentes y construir sobre ellas o especialmente despues de desastres dejar un terreno recogido para eregir sobre el nuevas estructuras ... la personalidad lebowski zen ... el espiritu del semen ... el hombre dentro de tí ... dentro de todos los que un padre tienen y todos lo tienen un padre por lo que todos hombre son ... como todos son mujer también al haber sido paridos por la madre ...

Mujeriada

Ella le volvía a dar una oportunidad cada noche que seguía ahí. Y él la volvía a despreciar. A pesar de todo lo que había pasado y o tal vez por todo lo que ya había pasado, ella se volvía a lanzar a la batalla con el orgullo prendido. Por interés tal vez, por los niños quizas y por respeto y dignidad. Pero el amor ya parecía desaparecido. El amor propio tal vez nunca había existido. ¿Nunca?  Pues quién sabe cuando lo habría perdido. Hasta en el Siglo 21 es dificil ser mujer. Y no porque le hagan esto o lo otro, porque ella es fuerte y aguanta. La mujer encanta. Es por cómo se le trata en el qué hacer, y más depués del atardecer. El cuidado cotidiano que con la costumbre parece comenzar a carecer de cualquier placer. Están los detallitos que se acumulan y los que se van dejando. Como la flor que se marchitó por falta de interés. ¿Menos erótica la que virgen ya no es? La rajada partida por la madre ¿ya no sabe igual? Con su maternal flacidés y desfiguramiento primordial. Digna poco de pasión, cómo una cicatriz que nunca deja de sangrar. Sensual salvación cuando está vieja al fin se va para la chingada. Mujer que no sabe por qué de repente tanto se le desprecia. Y se nota en la forma de tratarla o peor ni tratarla aún esté ella parada en frente de él quién supuestamente la ama, ella quien sólo a él quiere ver. Y él ni la mira. Y menos cuando unas lindas nalgas güeras van pasando. Con perfume de juventud. Maquillaje de tengo el tiempo del mundo. Se dejan envolver los sentidos. Podría ser cruda la lujuría cómo en aquellos tiempos de altos rendimientos. Que se levanta el morbo. Qué aburrida la vieja pareja. Todo se deja. Ahi siempre está. ¿Para qué respetar lo que ya se tiene? Siempre se puede más. Siempre hay algo mejor ¿verdad?

Poeta

El tiempo parece pasar eternamente lento. Ahora aquí en el avión lo siento. ¡Cómo te extraño, Tita! Me duele tu ausencia, siento añoranza, un vacío. En casa, cerca de tí gozaba de tu espiritu, te sentía más cerca. Ahora que de nuevo me alejo ó paresco alejarme, vuelven las lágrimas, el dolor. Te amo y saber que no volveré a abrazarte, tocarte, besarte, escucharte, olerte y mirarte a los ojos me duele hasta el alma. Cerca de la familia ahí en casa unidos andaba entretenida y distraida. Era casi como pretender que ahí andabas medio cerquita, ni tan lejos, ahí por ahí. Sentí muy presente y tan hermoso tu espiritu: paz, fortaleza, alegría. Lijera tú y feliz al fin libre, reunida con tus seres amados. Ahora soy yo la que se queda atrás para sentir el dolor de haberte perdido. Sólo puedo soñar que ahí estarás cuando se levante mi espiritu. Mientras tanto lo que permanecen son incontables las memorias contigo llenas de amor, calor y sabrosura. Me quedo en el mundo sensual terrenal atada a este cuerpo finito sintiendo el hueco que dejas, sintiendo el dolor que avisa cuanto me haces falta.

Y ahora ¿en donde te encuentro? ¿En donde te veo? El luto regresa en mi soledad y me duele tu partida. Me dejas tanto tanto tanto amor y aún así estoy sufriendo. Gracias por enseñarme donde está mi casa, por demostrarme a donde pertenesco, por llamarme, buscarme y hacerme sentir querida, amada e importante. Gracias por nutrir mis raíces para que cresca con la fortaleza de alguien que sabe donde está en casa. Gracias por amarme, por buscarme cuando andaba perdida. ¿Y ahora sin tí que hago? Llorar y llorar y llorar porque nadie me hace sentir como tú. Simplemente me haces falta, tus atenciones, saber donde estás, donde te puedo encontrar. Pues ahora estás con Dios. ¿Y qué de mis cinco sentidos? Ellos se quedan abandonados. No más besos de clavel, no más tu voz hermosa, tu mirada intensa, tus humores cambiantes, tus abrazos y atenciones terrenales. Te he sentido, he sentido tu espiritu y su generosa presencia, el poder de sus milagros, su presencia divina, su paz, su amor, su fortaleza, su fé y su alegría. ¿Porqué sufro entonces? ¿Porqué duele tanto tanto tanto tu partida? Sólo quiero llorar del dolor que siento. No entiendo bien todo esto. Sé que estás feliz y en paz y yo me quedé atrás y demás tal vez no fue suficiente lo que hice pues te mereces mucho más. O es simplemente egoista mi dolor porque deseo verte, tenerte y sentirte como estaba acostumbrada. Pues será el sereno pero pinche duele tu partida, duele en el alma y en el corazón. Y en mi soledad lo siento ese dolor y quisiera poder refugiarme en tus brazos, en tu cariño y en tu calor.

LH, D.F.-Frankfurt, 4-7-2011

Santo Sufrimiento

Bendito seas
por tu cruda honestidad.
Bendito seas
por tu mensaje de amor.
Bendito por recordarnos
el valor
que tiene
la felicidad.
Sólo te pido
que no sea muy prolongado el dolor.
Eres grato,
Bendito,
y no descriminas.
Gracias por penetrar la memoria.
Dejas huella
cuando terminas, y
¡tus revelaciones son la gloria!

Flujo existencial

Todo fluye. Un flujo incesante de memorias domina los movimientos de mi mente. No distingue entre sueños o recuerdos terrenales. Todo lo he vivido, todo me lo trae presente. Tienen la misma calidad existencial. ¡Cuantos recuerdos! Lugares, personas, sensaciones, sentimientos, pensamientos, descubrimientos...sobre todo lugares. Aparesco como una figura solitaria y abstracta siendo desde una distancia indefinida. Observo, analizo y contemplo. Las otras personas solo son pasantes, los paisajes escenario. Vivo a base de intuiciones e instintos, los pensamientos que surjen no son más que un público pasivo. Mi propio cuerpo es irreal. Soy algo y nada más, un disfraz de ser humano. Cada día es otro sueño más que mañana tal vez será recuerdo. Mi memoria corto plazo me falla mientras las memorias distantes inundan los espacios cognitivos. Las experiencias soñadas son igual de insistentes. Sólo espero que este río me lleve a un lago para descanzar...¿o a caso voy hacia el mar? No soy dueña de mi propia existencia, sólo testigo. Parto porta imparcialidad, descubro desprendimiento. La vida está tan cerca de la muerte. Es pasajero, el flujo incesante. No hay detenimiento.